عـــــروس القــــرى...

عـــــروس القــــرى...

تمضي الطفولة في صقيع العمرِ‏

دورتها تفرّ من الحياةِ‏

تذكّر الدمعَ الحرونَ‏

بأن يهلّ على الخدودِ‏

وأنّ من سبقوا‏

مضوا في الريح نحو نجومهم‏

تركوا على الأرض الحكايات الجميلة‏

كان «سلاّم» الحزين إلى النهاية‏

يرتدي أملاً.. بلاداً...‏

يحمل الحارات والطرقات والأطفال‏

فوق زنوده السمراء‏

مبتسماً لما يأتيه من ضحكٍ‏

ليدخل أوسع الأبواب نحو الربّْ‏

ومن الجهات جميعها يأتي‏

إلى ملكوتنا الأرضيّ...‏

يصرخ في المدى رجلٌ‏

تقمّر تحت عين الشمسِ..‏

يأتي من دمشق إلى القرى:‏

«حلّي سنونك يا ولد»‏

والقمح نبدلهُ مقايضةً بطائرةٍ‏

من الورقِ الملوّنِ‏

أو بسنّ من ذهبْ‏

ونردّ نحو الشام خيلاً من قصبْ‏

ونشدّ أحلاماً ونسرجها‏

ونكبر فوق ظهر الخيلِ‏

عاماً بعد عام‏

ونعود لمّا الليل يغشىَ الكون‏

حتى لا يعكّرنا أحدْ‏

.....‏

كان المدى بكر‏

وشرق الأرض«دولاب الهوا»‏

وقطارْ...‏

وشروق شمسٍ كان يعقبه‏

مجالس للسجال المرّ‏

ما بين الكبارْ...‏

وغروب شمسٍ كان يعقبه‏

جحافل من كوابيس‏

تخلف ما تشاء من العُقدْ‏

لا الحلم يطحن ما تناثر في النفوسِ‏

وما اتحّدْ‏

ليعيد للأشياء بعضاً من برءاتها‏

لا الوقت يطفىء بعض حقدٍ‏

في مرارتها اتّقدْ‏

ليردّ نهر الحبّ من فوضاه‏

نحو ضفافه الأولى‏

هدرت طفولتي الحيرىَ‏

ابتهاجاً بالصبا الآتي‏

على فرسٍ جموحٍ‏

نحو فاتنتي التي غابت‏

لتعصر في الكروم نبيذها‏

وتعيش في الذكرى‏

وتحصي ما تهاوى من نجومٍ‏

لا لتنسى....‏

بل لينساها القدرْ‏

فخرجت من صمتي لأدخل ظلّها...‏

لأرى طيور الله فوق جبينها‏

وأرى عذاب الأنبياءِ‏

بحزنها الأزليِّ‏

وكنت أعمى حين لم أبصرْ‏

قناديل المساء تعلقت مثلي بهذا الليل‏

كي يأتي إليها‏

حاملاً ما في الفضاء من الشموسِ‏